Nací en Burgos en 1953 y pase mi  infancia entre esta ciudad y San Leonardo, un pueblo de la provincia de Soria, rodeado de pinares, que Antonio Machado menciona en la versión en prosa de La tierra de Alvargonzález: "Llegados a Cidones, nos apeamos el campesino y yo, despidiéndonos del indiano que continuaba en la diligencia hasta San Leonardo...". Mi memoria ha conservado un nítido arsenal de impresiones de ese pequeño pueblo y sus paisajes, muchas veces presentes - de una manera recurrente además - en bastantes de mis poemas. Ese nombre, San Leonardo -  junto con el despliegue de emociones que desencadena en cuanto reaparece en mi memoria -, siempre me ha hecho pensar, inevitablemente, sin el "san", en el otro Leonardo, el pintor e inventor italiano, originario de Vinci, localidad situada en la Toscana. ¿Por qué esa asociación?  Porque entre la Toscana y Castilla - región a la que pertenece San Leonardo - he percibido en ocasiones algunos parecidos, especialmente en la versión más suave de Castilla, la de las laderas onduladas, las frondosas vegas de los ríos, los esplendorosos cereales veraniegos, las cromadas cuadrículas otoñales de tonos verdosos y marrones, en sucesión también suavemente ondulante y a veces netamente llana, de vastos horizontes. Toscana me ha parecido en ocasiones una Castilla sin  yermo, con trigales, vegas y arboledas y ríos que las riegan. En mi poema  Conversación en junio, perteneciente al libro de título homónimo, se puede leer: "Un claro hábito, como abrir las ventanas, dejar que entre la luz,/solicitar reposo, sentir en comunión los vuelos rasos,/y ser la levedad del alma atravesada por el aire./ Hablamos de Castilla como de una necesidad en el verano./¿Toscana algo salvaje? ¿Toscana amenazada por el yermo?.  Hasta en mi último libro de poemas, Sorprendido por la alegría (2013), hay fuertes retornos a ese escenario de memoria y de infancia. De hecho, la sección primera de este libro, titulada  Cimientos,  hurga enteramente  en imágenes  cuyo origen se remontan a  ese pueblo que, en cierto modo, es el eterno retorno de mi vida, a modo como lo fue Sligo para Yeats o el paisaje que rodeaba a Tintern Abbey para Wordsworth o Moguer para Juan Ramón Jiménez. El poema Lo que nos cuesta comprender, del citado libro,  recrea una escena imborrable, atesorada en la memoria infalible (la que jamás falla con respecto a lo esencial):  el día de Todos los Santos,  los jóvenes de esa localidad y hasta los niños - yo mismo - agitaban desde una colina botes ardiendo para invocar a los muertos, representados por esas llamas que los atraían a la vida: "...rasgan los botes la noche con sus agitados resplandores/y algo parecido a la alegría saluda a la muerte desconocida".

 

 

 

 

 

  

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

En 1989 conocí al poeta Claudio Rodríguez, quien, en 1990, me invitó a leer poemas en una jornada poética  que tuvo lugar en el Palacio Real, en el marco de la siguiente idea: un poeta que había publicado su primer libro en los años 50 invitaba a un  poeta que había nacido precisamente en esa década. 

Mantuve una  sincera y respetuosa amistad con el autor de Don de la ebriedad hasta la muerte de este acaecida en 1999. 

Lo que aprendí en el trato directo con Claudio Rodríguez forma parte de lo más importante que he aprendido nunca jamás sobre el fenómeno misterioso de la poesía verdadera. 

Su ejemplaridad ética en relación con la creación poética en sí misma  me sigue pareciendo un regalo al  que tuve acceso  gracias a conversaciones, paseos y actos literarios en los que le acompañé. 

Al estudio de su Obra  he   dedicado algunos de mis esfuerzos en forma de críticas de periódico, ensayos aparecidos en revistas y prólogos para antologías de sus poemas. 

Esa ha sido mi forma de expresar la absoluta admiración que siento por su Obra, sin duda una de las más relevantes de la poesía española de cualquier época.